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Estaba como quebrada frente al monitor. Lo único que le salía era acercarse o alejarse de la pantalla procurando no lastimar demasiado su visión. Mierda, todo dolía, todo se clavaba, daba una vuelta de manzana y volvía y dolía y así sucesivamente. A ver si alguien le explicaba por qué la colilla del cigarrillo gritaba piedades que no le eran concedidas, clamaba por una libertad que se acababa en una boca gigante, en un inhalar y exhalar barcos y perros y violines y sonidos roncos y gargantas que no soportaban en delirio de ser esa y no serlo y a la vez querer serlo pero no poder, o algo así.
A ver si alguien le explicaba cuál era la forma correcta de protestar contra la insatisfacción que el mundo le provocaba, en lo más profundo de un martes a las 5 de la madrugada con olor a que todo pasó, miró y siguió de largo, de acabar con la sensación de que la música se reía de que todo había salido mal, de que las cosas estaban en un orden que no era, de que jaurigyebngiwmbug.
Y ahora prosiguiendo, quién le explicaría cómo romper con el horario ineludible que dentro de unas horas le susurraría al oído las ocho y media en sol mayor, cómo despertar de la melancolía de no pertenecerse, de ser esclava del tiempo y el espacio, de las palabras, de las imágenes, de las personas, de los monitores.¿Y quién se lo explicó?





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